Hola, soy yo. ¿Te acordás de mí? Bueno, soy la que todavía se enoja cuando piensa en todo eso que no te dijo. Eso nomás. Que te vaya bien. Bs.
Hola, soy yo. ¿Te acordás de mí? Bueno, soy la que cuando se enreda con sus sábanas, todavía piensa en vos. Eso nomás. Que te vaya bien. Bs.
Quiero
Quiero encontrarme sola frente a la nada y reírme en su cara porque acá estoy, mirándola sin nada que perder, pisándola sin miedo a caerme, masticándola como un roedor que no le importa qué comer sino solo satisfacer su ansia.
Quiero ser quien soy y volarme la cabeza 300 veces de la mano de un desconocido distinto cada noche, porque a veces esa es la única forma de conocerse.
Quiero que el mundo grite, llore, se queje, rasguñe, pelee, lastime, ría, ría ría cínicamente y arme una orgía en nombre de cada pared que logre derribar. Quiero estar ahí para mirarlo.
Quiero salir, escapar, correr, huir como un demonio que busca la paz.
Quiero vaciarme de todo, ser la nada misma que nada entre nosotros sin saber a dónde ir y simplemente va yendo y viniendo mientras disfruta de todo.
Quiero disfrutar de mis opuestos, sacarles verdades, sentarme noches enteras a discutir con ellos hasta volvernos uno.
Quiero ver todo, descansar en lo nuevo, llorar lo desconocido, temblar, gritar y soltarme al vacío como los pájaros cuando aprenden a volar.
No quiero conocer nada de memoria.
Quiero dormir de verdad, soñar sin pensar en que mañana será un día nuevo y quizás, si el universo por fin nos hace caso, ya no estaremos aquí.
Ya no somos
La luz vuelve sombra cualquier objeto.
Los días pasan a la misma velocidad.
El filo de un cuchillo corta la piel.
La sangre se escurre entre los dedos.
Nos encontramos invariables,
parados en la misma roca,
buscando aquello que nunca existió,
el aire de ese último suspiro
que dejaste clavado en mi pared,
sostenido de un gemido
que aun suena con la luz apagada.
Nuestras cabezas crean imágenes que queremos guardar como recuerdos.
Porque no podemos perdurar,
porque la roca sobre la que estamos parados gira,
porque todo lo vivo muere
y no podemos soportarlo.
Y a pesar de eso, jugamos a ser dios.
Esperamos que pase algo nuevo.
Desaparecer.
Nuestros ojos son los mismos pero no podemos encontrarlos.
Nuestras bocas hablan pero las palabras ya no suenan.
Nuestro aliento se agita pero huele a rancio.
La sangre se vuelve coágulo.
El cuchillo ha perdido su filo.
Los días dan mil vueltas al reloj.
Han cortado la luz.
No queremos morir.
Estamos acostados en la misma cama,
bajo las mismas sábanas que nadie lava desde aquel entonces,
porque es la única idea que queda de todo eso que fuimos
y no podemos ser.
Ya no estás.
El mundo se volvió un lugar extraño.
Hola, soy yo. ¿Te acordás de mí? Bueno, soy la que todavía sueña cosas cochinas con vos. Eso nomás. Que te vaya bien. Bs.
Morir es algo cotidiano
Un día ya no vamos a estar. La gente, el mundo, los días dejarán de existir y nos quedaremos con las ganas de soñar una mañana más.
La gravedad se ejerce sobre eso que somos. Mis manos caen sobre tus costillas, un vaso rueda lento sobre la mesa hasta desarmarse en el piso, nuestros cuerpos presionan este sillón que transpira resaca. El mundo se pone en pausa. El sol que acaba de salir, el aire que parece humo, la noche que ahora es día, los sonidos que chorrean por las paredes. Esta sensación de existencia. Las ganas de sobrevivir. Todo es un sueño.
Creo que podría dejar de moverme para siempre. Abandonar la voluntad, entregarme a la inercia, regalarle al tiempo mi libertad. No despertar jamás y olvidarme en este recuerdo. Dejar de sobrevivir y existir solo en tus pensamientos y en los míos. Vivir esta noche para siempre y nunca dejar de bailar la música que ya no suena. Pero aun respiramos, aun transpiramos sobre el otro, aun nos creemos vivos.
Un día ya no vamos a estar y anhelaremos haber soñado una mañana más.
La pared intenta tocarnos. Con rocío de cal, se vacía y apunta a nuestros centros. En un continuo afuera que es adentro, atesora sonidos ajenos que tal vez vuelvan a vibrar en años, en una noche en la que quizás ya no haya nadie para escucharlos y allí volveremos a estar sin estar, contenidos en un incendio invisible que se trasmutará y se propagará hasta volver a ser real. Se abren grietas que dejan entrar y ya no dejan salir. La pared transpira desesperación en forma de una humedad rosácea que parece piel arrastrándose babosa sobre la superficie espesa que juega de obstáculo. Las gotas empiezan a caer sobre nosotros y se mezclan con la cal y todo lo demás que ya no es parte ni tuya ni mía. Los cimientos que aun quedan siguen los suspiros de nuestro final y comienzan a desarmarse en enormes pedazos de cemento que se derrumban y acumulan violencia. El aire se cuela entre los agujeros de lo que solía ser una habitación, el sol que ya no sabemos si es noche nos recuerda que aun seguimos vivos, que todo eso que ahora es nada, ahora somos tú y yo, y que el mundo quiere mirar. La pared yace sobre los dos, como el uno sobre el otro, como eso que alguna vez fueron dos cuerpos y ahora son los restos que mañana limpiarán sin sospechar que allí estamos y entonces, nos dejaremos ir, para flotar libres por la ciudad, en forma de polvo.
Hola, soy yo. ¿Te acordás de mí? Bueno, quería que sepas que yo todavía sí y mucho y ya no quiero. Que te vaya bien. Bs.
Hola, soy yo. ¿Te acordás? Bueno, quiero decirte que los domingos a la noche seguís durmiendo conmigo, aunque ya no estés. Eso nomás. Que te vaya bien. Bs.
